Capítulo primero. Él adoraba Nueva York. La
idolatraba de un modo desproporcionado... no, no, mejor así... Él la
sentimentalizaba desmesurádamente...
eso es... para él, sin importar la época del año, aquella seguía siendo una ciudad
en blanco y negro que latía a los acordes de las melodías de
George Gershwin...
eh, no, volvamos a empezar...
Capítulo primero. Él sentía demasiado románticamente Manhattan. Vibraba con la agitación de las
multitudes y del tráfico. Para él, Nueva York era bellas mujeres y hombres que estaban de vuelta de todo...
no, tópico, demasiado tópico y superficial. Algo más profundo, a ver...
Capítulo primero. Él adoraba Nueva York. Para él, era una
metáfora de la decadencia de la cultura contemporánea. La misma falta de integridad que empuja a buscar las salidas fáciles convertía la ciudad de sus sueños en...
no, no, no, suena a sermón. Quiero decir que, en fin, tengo que reconocerlo, quiero vender libros...
Capítulo primero. Adoraba Nueva York, aunque para él era una metáfora de la decadencia de la cultura contemporánea. Qué difícil era
sobrevivir en una sociedad
insensibilizada por la droga, la música estrunduosa, la televisión, la delincuencia, la basura...
uhm, no, demasiado amargo, no quiero serlo...
Capítulo primero. Él era tan
duro y romántico como la ciudad a la que amaba. Tras sus gafas de montura negra se agazapaba el vibrante poder sexual de un jaguar...
je, esto me encanta... Nueva York era su ciudad y siempre lo sería.
Fragmento inicial de la película de Woody Allen,
Manhattan.
Ya está aquí, ya llegó, el señor Woody Allen en la ciudad de Barcelona para rodar su próxima película. Y no ha venido solo, se ha traido la banda de jazz, "New Orleans Jazz Band", en la que toca el clarinete.
Hoy se cumplen 100 años del nacimiento de Georges Remi, más conocido por Hergé, el dibujante de Tintín. Con sus aventuras crecimos muchos de nosotros. Particularmente recuerdo con mucho cariño el primer comic que me regalaron (o al menos, del cual tengo conciencia) de Tintín, fue La estrella misteriosa. Esa primera aventura que cayó en mis manos me cautivó. Después fui leyendo una tras otra sus restantes aventuras, siempre en un orden caótico, sin respetar su orden de publicación. Los leía en una pequeña biblioteca de barrio, y el criterio de elección se basaba en lo que me llamaba la atención de su portada. Creo que va siendo hora de una segunda lectura, esta vez respetando el orden de publicación.
... y girándola se lee también manuela
La primera vez que fui a una excursión a la montaña me pilló ya mayor. En la memoria tenía guardado un recuerdo, una pequeña aldea en el Pirineo, en la Garrotxa. Allí vivía un único habitante, Rodri, un hombre ya mayor, tenía unos setenta años. Aquel hombre tenía un sueño al que había entregado el resto de sus días: Talaixà. Con sus manos le daba forma. Lo abandonó todo para entregarse a él. Dejó su familia y el jaleo de Barcelona por la soledad y el silencio de la montaña, que solo se rompía por las esporádicas visitas de fin de semana de algún que otro excursionista. Allí fuimos a parar un grupo de amigos y nos quedamos durante días. Rodri siempre tenía sus puertas abiertas para el viajero. Después de aquella primera vez hu
bieron algunas visitas más. Él siempre pedía lo mismo. Si volvéis, traedme algo de provisiones, algo de arroz o harina para hacer pan, en aquella época estaba construyendo un horno. Con el tiempo, el grupo se fue deshaciendo como un castillo de arena en la orilla del mar abatido por las olas. Muchas veces pensé en volver a Talaixà, pero nunca lo hice hasta este fin de semana. Un amigo buscaba un pueblo abandonado, le hablé de Talaixà y acordamos subir. La aldea sigue allí, quien ya no está es Rodri. Ya lo sabía antes de subir. Busqué información y encontré un artículo que publicó elmundo.es. Murió en diciembre del año 2000. Un cáncer pudo con él a los 86 años.
